Me l'ha chiesta una persona.
Con tutta l'urgenza e la forza che ha un animo che non riesce a trovare pace.
Io non la so.
Ci si va vicino tante di quelle volte da perderci il conto.
Ma non si arriva mai alla perfezione.
Sembra quel vecchio impiegato di nome Grand, nella Peste di Camus: cercava di scrivere l'incipit ideale del grande romanzo, la perfezione letteraria che già dalla prima frase avrebbe fatto abbassare i cappelli dei critici. E la sontuosa giumenta saura continuava a percorrere il Bois de Boulogne, senza trovare pace. Tra una montagna di aggettivi che lo scrittore cercava di accostare senza essere mai soddisfatto. Una congiunzione in più o in meno. E l'andatura dei verbi che scandiva il trotto del cavallo condannato ad un'eterna passeggiata.
Ed il romanzo era diventato quella prima frase, rivisitata e rimaneggiata all'infinito.
Non ce l'ho la ricetta della felicità, mi dispiace.
Hai visto come scrivo le ricette di questo blog.
Non c'è mai un peso, una proporzione, una quantità definita.
So solo che se fai così, è buono.
Ma ci devi mettere un sacco di fantasia anche tu, perché le mie ricette, così come sono, non servono a niente. O meglio: servono solo a farti venire fame.
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